Chương 3: Chiếc Nhẫn Của Người Môi Giới

Dòng chữ ở mặt sau tấm ảnh chỉ có một địa chỉ và một khung giờ, quán trà tầng hai của một trung tâm thương mại cũ ở quận trung tâm, nơi Liễu Thanh Hà vẫn ngồi tiếp khách mỗi chiều thứ ba dù chưa bao giờ công khai nhận mình làm môi giới. Tôi đến sớm mười phút, Lục Cảnh Phong đến muộn đúng ba phút vì phải dừng lại nghe một cuộc gọi từ cấp trên, và khi anh bước vào phòng riêng, sắc mặt anh đã lạnh hơn cả điều hòa đang chạy rì rì trên đầu. Anh đặt tập hồ sơ mỏng xuống bàn, ngón tay gõ nhẹ lên mép giấy rồi hạ giọng nói với tôi: "Cấp trên vừa nhắc tôi lần thứ hai. Họ bảo vụ của ông Mạc Văn Khiêm chưa có kết luận pháp y chính thức, tôi không được để một người ngoài ngành kéo đi khắp thành phố." Tôi rót trà ra chén, đẩy một chén về phía anh và đáp tỉnh queo: "Anh Phong yên tâm, tôi không kéo anh. Tôi chỉ nhận tiền tìm hộp di cốt thất lạc, còn anh tự nguyện đi theo vì sợ tôi chạm vào vật chứng rồi làm nó mở mắt lần nữa."

Cửa phòng mở ra đúng lúc câu nói vừa dứt, Liễu Thanh Hà bước vào với chiếc túi da nhỏ kẹp sát nách và nụ cười được giữ ở mức vừa đủ lịch sự để không ai bắt bẻ được. Chị ta ngồi xuống đối diện, tháo kính râm, đặt điện thoại úp xuống bàn và nói ngọt như đã tập trước cả trăm lần: "Cậu Trần, tôi chỉ bán di vật cho người có nhu cầu sưu tầm. Ai mua, ai bán, giá bao nhiêu, tôi đều có sổ sách đàng hoàng." Lục Cảnh Phong không ngẩng đầu khỏi tập hồ sơ, anh lật sang trang thứ hai và nói rõ từng chữ: "Chị Liễu, trong mười bốn tháng qua, bảy nhà sưu tầm đã mua di vật mai táng qua tay chị. Năm người đã chết, một người mất tích sau khi làm lễ tang giả cho chính mình, người còn lại là ông Mạc Văn Khiêm." Nụ cười trên mặt chị ta khựng lại nửa giây, rồi chị ta cầm chén trà lên nhưng không uống, giọng vẫn mềm mà tay đã siết chặt quai chén khi chị ta đáp: "Tôi chỉ là người môi giới. Người ta chết vì bệnh, vì tuổi già, đâu thể đổ lên đầu một món đồ cổ."

Tôi nhìn xuống bàn tay chị ta và thấy thứ mình cần thấy. Trên ngón áp út của chị ta là một chiếc nhẫn đen, mặt nhẫn phẳng, viền trong khắc những rãnh nhỏ xoắn vào tâm như sợi chỉ bị cuộn lại, giống hệt chiếc nhẫn trên tay Tống Lập Thành trong đêm đấu giá và giống hệt dấu in mờ để lại trên cổ tay thi thể của ông Mạc Văn Khiêm. Tôi không chạm vào, chỉ nghiêng đầu và hỏi bằng giọng rất bình thản: "Chị nhớ giá từng món đồ chính xác đến từng đồng, nhưng lại không nhớ người bán đã chết vào ngày nào sao. Chiếc vòng ngọc của ông Mạc Văn Khiêm chị bán ra ngày mười hai, ông ấy chết theo hồ sơ là ngày mười chín, nhưng theo kết quả của anh Phong thì ông ấy đã chết từ ngày mười lăm. Vậy trong bốn ngày đó, ai là người đã nghe máy khi con gái ông ấy gọi trực tuyến." Liễu Thanh Hà đặt chén trà xuống hơi mạnh, nước sóng ra miệng chén, và chị ta nói nhanh hơn hẳn lúc bước vào: "Cậu đừng gán ghép. Tôi không quản chuyện nhà người ta gọi điện cho nhau."

Lục Cảnh Phong lúc này mới ngẩng lên, anh rút từ tập hồ sơ ra ba bản in chụp màn hình giao dịch và xếp thẳng hàng trên bàn, mỗi bản đều có một vệt sáng phản chiếu giống hệt nhau ở góc phải khung hình. Anh chỉ vào vệt sáng đó và nói bằng giọng của người đã kiểm chứng đến lần thứ ba: "Ba cuộc gọi trực tuyến khác nhau, ba nạn nhân khác nhau, cùng một vệt sáng, cùng một góc phản chiếu, cùng một độ trễ hình ảnh là hai giây. Đây không phải gọi trực tiếp. Đây là hình ảnh ghi sẵn được phát lại." Tôi nhìn vệt sáng ấy rồi lại nhìn chiếc nhẫn trên tay chị ta, trong đầu nối hai thứ lại với nhau thành một đường thẳng lạnh buốt. Vật dẫn không chỉ để giam tàn hồn, nó còn là dấu đóng dấu cho mỗi lần một danh tính bị đem ra dùng lại sau khi chủ nhân thật đã chết.

Tiếng chuông điện thoại của Liễu Thanh Hà rung lên dưới mặt bàn, chị ta liếc xuống màn hình qua khe túi và sắc mặt lập tức nhạt đi. Chị ta đứng dậy quá nhanh làm ghế trượt ra sau, miệng vẫn cố giữ nụ cười khi chị ta nói: "Hôm nay tôi chỉ nói đến đây. Hai người muốn mua di vật thì tôi tiếp, muốn hỏi chuyện người chết thì tôi không rành." Tôi đứng dậy theo, không ngăn đường, chỉ nói một câu đủ để chị ta khựng lại ở cửa: "Chị Liễu, chiếc nhẫn đó không phải trang sức. Người đeo nó lâu, đến lúc chết cổ tay sẽ có một sợi chỉ đen mà máy ảnh thường không chụp được, nhưng mắt tôi thì nhìn thấy rất rõ." Chị ta không đáp, bàn tay vô thức giấu ra sau lưng, và chính động tác giấu đó đã nói thay mọi lời khai mà chị ta định mang về báo lại cho Tống Lập Thành.

Chúng tôi chưa kịp rời quán trà thì ở sảnh dưới đã có tiếng ồn ào. Một nhóm bốn người mặc âu phục chỉnh tề đang đứng vây quanh quầy lễ tân, người dẫn đầu cầm một tờ in màu giơ cao và nói lớn cho cả sảnh nghe: "Chính là cậu ta, người được thuê tìm hộp di cốt, đã tự ý tháo niêm phong quan tài và làm hư hại di vật cấp bảo tàng trong đêm đấu giá." Lục Cảnh Phong bước lên trước tôi nửa bước, anh đưa thẻ ngành ra và nói gọn, không cao giọng nhưng đủ khiến đám đông chững lại: "Ai có khiếu nại về vật chứng trong vụ án đang điều tra, mời làm việc trực tiếp với cơ quan công an. Tụ tập gây rối ở nơi công cộng sẽ bị lập biên bản." Tôi đứng sau lưng anh, nhìn tờ in màu có ảnh mình chụp lén từ góc cửa phòng đấu giá, và nói tỉnh queo với người đang cầm tờ giấy: "Nếu các ông quan tâm đến đồ vật hơn người chết thì ít nhất cũng nên trả tiền khám nghiệm trước khi đòi lại hàng. Tôi khám bằng mắt thường cũng đã thấy quan tài đó có vấn đề rồi." Lục Cảnh Phong quay đầu lại, ánh mắt cảnh cáo rõ rệt khi anh nói khẽ với tôi: "Cậu bớt kích động đám đông lại." Tôi nhún vai và đáp cũng khẽ như vậy: "Tôi đang giữ bình tĩnh. Nếu mất bình tĩnh, tôi đã gửi hóa đơn tư vấn tâm linh cho từng người ở đây rồi."

Đám người đó rút đi sau khi một người trong nhóm nhận được cuộc gọi và ra hiệu cho những người còn lại, nhưng tôi biết đây không phải kết thúc mà là phát súng đầu tiên của Tống Lập Thành. Ông ta không cần thắng bằng chứng cứ, ông ta chỉ cần cả giới sưu tầm tin rằng tôi là kẻ phá hoại cổ vật đến vì tiền, để từ nay không một gia đình nạn nhân nào dám mở cửa cho tôi nữa. Trên đường về, Lục Cảnh Phong nhận thêm một tin nhắn nữa từ đơn vị, anh đọc xong thì im lặng rất lâu rồi mới nói với tôi: "Họ yêu cầu tôi nộp lại bản sao hồ sơ tạm thời và không tự ý mở rộng điều tra ngoài phạm vi được phân công." Tôi nhìn ra cửa kính xe, thấy bóng mình phản chiếu chồng lên dòng xe chiều, và đáp bằng giọng không còn đùa nữa: "Ông ta đang gạt anh ra khỏi bàn cờ trước. Gạt được anh, bước tiếp theo sẽ là bịt miệng nhân chứng, bước cuối cùng mới đến lượt tôi."

Tối hôm đó Giang Thừa Vũ tìm đến phòng trọ của tôi mà không báo trước. Anh ta đứng ở hành lang hẹp, tay vẫn nắm chặt chiếc ly giấy đã rỗng từ lúc nào, áo sơ mi nhàu ở cổ tay, và khi tôi mở cửa, anh ta nói ngay như sợ mình đổi ý: "Cậu Trần, tôi sẽ chuyển thêm hai tỷ, không cần hợp đồng, không cần biên nhận. Cậu chỉ cần quên cái tên Giang Tiểu Thạch đi, coi như đêm đó thi thể nói nhảm." Tôi không mời anh ta vào ngay, chỉ đứng ở ngưỡng cửa và hỏi: "Anh bỏ một trăm tỷ mua một món di vật để bịt kín quá khứ, giờ lại bỏ thêm hai tỷ mua sự im lặng của một người đang nợ tiền trọ. Anh không thấy cái giá cho việc không dám nhớ mình là ai đang tăng hơi nhanh sao." Giang Thừa Vũ cúi đầu, ly giấy trong tay anh ta bị bóp méo thêm một nấc, giọng anh ta khàn đi khi anh ta nói: "Ba mươi năm nay tôi sống rất tốt với cái tên này. Giấy tờ, gia sản, đối tác, tất cả đều mang tên Giang Thừa Vũ. Nếu cái tên kia là thật, vậy ba mươi năm qua tôi là ai." Tôi để anh ta vào phòng, đặt chai nước xuống bàn và nói chậm lại: "Tôi không nhận tiền bịt miệng. Tôi chỉ nhận tiền tìm sự thật theo hợp đồng. Anh muốn biết mình là ai thì ngồi xuống, còn muốn mua sự quên lãng thì ngoài kia có nhiều người bán rẻ hơn tôi."

Anh ta chưa kịp ngồi thì điện thoại của tôi rung lên với một tin nhắn từ số lạ, chỉ có một tấm ảnh chụp vội trong kho lưu trữ của sàn đấu giá. Trong ảnh là một dãy hộp di cốt xếp trên kệ thép, mỗi hộp đều dán nhãn tên người đã chết, nhưng điều khiến tôi dừng tay lại là ba hộp ở hàng dưới cùng. Nhãn của chúng không ghi tên người chết, chúng ghi tên của ba người vẫn đang sống, vẫn đang xuất hiện trong các buổi đấu giá gần đây, và ở góc ảnh, một bàn tay đeo nhẫn đen đang kéo tấm vải che xuống như không muốn ai nhìn thấy hàng dưới đó lâu hơn. Lục Cảnh Phong gọi tới ngay sau tin nhắn, giọng anh gấp hơn mọi lần trước khi anh nói: "Cậu vừa nhận được ảnh phải không. Người gửi cho tôi cùng một tấm, kèm dòng chữ nói rằng nếu chúng ta còn tới gặp Liễu Thanh Hà lần nữa, bản sao dữ liệu giao dịch mà chị ta giữ để phòng thân sẽ bị đốt cùng kho lưu trữ." Tôi nhìn tấm ảnh trên màn hình, cảm giác lạnh chạy dọc sống lưng không phải vì sợ, mà vì tôi hiểu Tống Lập Thành vừa tự tay xác nhận một điều. Liễu Thanh Hà không chỉ là môi giới, chị ta đang giữ thứ duy nhất có thể nối toàn bộ đường dây này lại thành một chuỗi mà pháp luật chạm vào được.

Tôi còn chưa kịp trả lời Lục Cảnh Phong thì có tiếng gõ cửa rất nhẹ, ba tiếng, dừng, rồi hai tiếng nữa, kiểu gõ của một người đã đứng ngoài hành lang rất lâu và không dám chắc mình có nên bước vào hay không. Giang Thừa Vũ giật mình quay lại, còn tôi ra hiệu cho anh ta ngồi yên rồi mới ra mở cửa. Người đàn ông đứng ngoài gầy đến mức áo khoác treo lỏng trên vai, mắt thâm quầng vì mất ngủ nhiều ngày, hai tay ôm chặt một tập ảnh cũ đã quăn mép, và khi anh ta ngẩng lên nhìn tôi, giọng anh ta run rẩy nhưng nói rất rõ ràng: "Tôi là Vệ Tử Khiêm. Tôi không đến đây để mua bùa." Anh ta đặt tập ảnh xuống chiếc bàn nhỏ ngay cửa, lật trang trên cùng ra, và trong bức ảnh đó, một thi thể nằm trong quan tài cổ với gương mặt trắng bệch và đôi mắt nhắm nghiền lại chính là gương mặt của người đang đứng trước mặt tôi, dù anh ta vẫn còn sống, vẫn đang thở gấp ngay trong phòng trọ của tôi. Tôi chưa kịp hỏi thêm một câu nào thì ánh mắt tôi đã dừng lại ở bàn tay đang giữ mép tập ảnh của anh ta, nơi một chiếc nhẫn đen với những rãnh xoắn vào tâm đang siết chặt ngón áp út, giống hệt chiếc nhẫn của Tống Lập Thành trong đêm đấu giá.